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La importancia de un buen final

lunes 5 de mayo de 2008 16:55

Nunca he sido de autores cultos. Que con los años me haya enganchado a Paul Auster o a Chuck Palahniuk obedece más a una tara genética que a una manifestación de mis deseos racionales. En realidad siempre he reivindicado la literatura como una forma de entretenimiento a nivel básico, al igual que el cine o el teatro, pues que yo sepa ni Shakespeare ni Dickens tenían ínfulas de Pulitzer cuando untaban su pluma en el tintero (nunca he visto un premio más sobrevalorado, por cierto, desde Kennedy Toole a McCarthy, al menos en cuanto a su vertiente literaria se refiere). Es más, defiendo en todas las artes al creador que se fija como objetivo principal sencillamente entretener a su audiencia, objetivo loable por sí solo, aunque a partir de ahí reconozco que los más privilegiados de este grupo lograrán trascender ese afán inicial despachando por el camino fines más elevados -ya sea la denuncia social, la lección histórica, la reflexión metafísica o algún que otro planteamiento existencialista-, pero siempre a través de la simpleza de su historia. En otras palabras, odio las películas diseñadas de tendencia gafapastista y repudio los libros con pompa intelectual, fácilmente reconocibles por el exceso de ingenio impostado que sus autores pretenden destilar en las entrevistas promocionales a los medios. La cual cosa no quiere decir que todo libro de entretenimiento sea bueno (¿alguien dijo Ruiz-Zafón?), pero incluso en estos casos suelo disculpar al autor si percibo que detrás de esa creación fallida hay algo más que una operación de marketing à la Ken Follett o à la (infumabilísimo) Dan Brown. Lo que jamás podré juzgar con benevolencia es al "libro intelectual del momento", que adquiere varias formas pero que puede identificarse simplemente echando una ojeada al tipo que te lo recomienda.

Por eso Murakami no tenía demasiados números para convertirse en uno de mis autores de cabecera. Sin embargo, ocurre que cuando a un escritor lo bautizan como "el David Lynch de la literatura moderna" o cuando, en una entrevista en la contraportada de un periódico, el propio autor confiesa ser un seguidor acérrimo de "Lost" y que se inspira en esta serie para confeccionar algunas de sus historias, algo en mi interior me dice que sus libros me van a tocar la fibra sensible. Así que una mañana de invierno metí en un cajón mis prejuicios y me hice con un par de volúmenes del escritor-japonés-del-momento, el señor Haruki Murakami, presto a devorarlos a la que mi apretada agenda lúdico-festiva me concediera una tregua. Finalmente, este fin de semana he liquidado Norwegian Wood, aquí traducido delirantemente como Tokio Blues, la historia de la educación sentimental de un japonés llamado Toru Watanabe o la crónica del paso de la adolescencia a la edad adulta de un universitario a través de un tejido de relaciones amorosas, todas ellas fallidas. Si les detallo el argumento me dirán que no hay para tanto o directamente me enviarán a tomar viento, pero déjenme que les recomiende esta novela aunque sólo sea por leer algo diferente. A mí me atrapó por la forma de escribir que tiene Murakami, frases sencillas pero muy evocadoras, y por las sensaciones que desprende la lectura del libro. Nunca creí que de una historia pudiera decirse algo así, pero la de este libro "me afecta". No sabría bien definir de qué manera, pero es como ese trozo del relato en el que el autor te habla de una chica mientras el protagonista la lleva a casa en coche, al siguiente párrafo te casca un flash-forward de veinte años en el que te explica que la chica terminará siendo infeliz y suicidándose, para luego volver al coche y a una conversación posterior en la cual, como no podría ser de otro modo, el lector ya no percibe a ese personaje femenino del mismo modo.

O como ese final ambiguo, apenas unas líneas desconectadas del resto del relato, que cambian por completo el sentido de la historia en función de cómo las interpretes, ya sea como una continuación literal en el espacio-tiempo de la narración (ergo happy ending), como una conexión desde el Más Allá según la cual el protagonista habría optado por la lógica solución del suicidio, o como (y éste es mi caso) un regreso al mundo futuro en el que comienza la historia, unos veinte años después, momento en el cual Watanabe se da cuenta de las ocasiones perdidas y de cuál ha sido el amor de su vida. Un final muy a lo David Lynch, cierto, y también muy a lo "Lost", pero tiene mérito que en una historia de estas características un único párrafo pueda cambiar la concepción de todo el libro en función de los ojos de cada lector. Un broche de oro para una narración perfecta.

En cualquier caso, un autor de referencia y un libro de atmósfera, repleto de diálogos, de sentimientos, de sexo y de suicidios, muchos suicidios. Sin que por ello resulte deprimente, ojo. Y para entrar en la atmósfera, qué mejor que abrirlo al son de la canción de los Beatles que da título al libro, y cuya letra parece una traslación casi exacta del argumento:

Etiquetas: literatura

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La importancia de un buen final

Nunca he sido de autores cultos. Que con los años me haya enganchado a Paul Auster o a Chuck Palahniuk obedece más a una tara genética que a una manifestación de mis deseos racionales. En realidad siempre he reivindicado la literatura como una forma de entretenimiento a nivel básico, al igual que el cine o el teatro, pues que yo sepa ni Shakespeare ni Dickens tenían ínfulas de Pulitzer cuando untaban su pluma en el tintero (nunca he visto un premio más sobrevalorado, por cierto, desde Kennedy Toole a McCarthy, al menos en cuanto a su vertiente literaria se refiere). Es más, defiendo en todas las artes al creador que se fija como objetivo principal sencillamente entretener a su audiencia, objetivo loable por sí solo, aunque a partir de ahí reconozco que los más privilegiados de este grupo lograrán trascender ese afán inicial despachando por el camino fines más elevados -ya sea la denuncia social, la lección histórica, la reflexión metafísica o algún que otro planteamiento existencialista-, pero siempre a través de la simpleza de su historia. En otras palabras, odio las películas diseñadas de tendencia gafapastista y repudio los libros con pompa intelectual, fácilmente reconocibles por el exceso de ingenio impostado que sus autores pretenden destilar en las entrevistas promocionales a los medios. La cual cosa no quiere decir que todo libro de entretenimiento sea bueno (¿alguien dijo Ruiz-Zafón?), pero incluso en estos casos suelo disculpar al autor si percibo que detrás de esa creación fallida hay algo más que una operación de marketing à la Ken Follett o à la (infumabilísimo) Dan Brown. Lo que jamás podré juzgar con benevolencia es al "libro intelectual del momento", que adquiere varias formas pero que puede identificarse simplemente echando una ojeada al tipo que te lo recomienda.

Por eso Murakami no tenía demasiados números para convertirse en uno de mis autores de cabecera. Sin embargo, ocurre que cuando a un escritor lo bautizan como "el David Lynch de la literatura moderna" o cuando, en una entrevista en la contraportada de un periódico, el propio autor confiesa ser un seguidor acérrimo de "Lost" y que se inspira en esta serie para confeccionar algunas de sus historias, algo en mi interior me dice que sus libros me van a tocar la fibra sensible. Así que una mañana de invierno metí en un cajón mis prejuicios y me hice con un par de volúmenes del escritor-japonés-del-momento, el señor Haruki Murakami, presto a devorarlos a la que mi apretada agenda lúdico-festiva me concediera una tregua. Finalmente, este fin de semana he liquidado Norwegian Wood, aquí traducido delirantemente como Tokio Blues, la historia de la educación sentimental de un japonés llamado Toru Watanabe o la crónica del paso de la adolescencia a la edad adulta de un universitario a través de un tejido de relaciones amorosas, todas ellas fallidas. Si les detallo el argumento me dirán que no hay para tanto o directamente me enviarán a tomar viento, pero déjenme que les recomiende esta novela aunque sólo sea por leer algo diferente. A mí me atrapó por la forma de escribir que tiene Murakami, frases sencillas pero muy evocadoras, y por las sensaciones que desprende la lectura del libro. Nunca creí que de una historia pudiera decirse algo así, pero la de este libro "me afecta". No sabría bien definir de qué manera, pero es como ese trozo del relato en el que el autor te habla de una chica mientras el protagonista la lleva a casa en coche, al siguiente párrafo te casca un flash-forward de veinte años en el que te explica que la chica terminará siendo infeliz y suicidándose, para luego volver al coche y a una conversación posterior en la cual, como no podría ser de otro modo, el lector ya no percibe a ese personaje femenino del mismo modo.

O como ese final ambiguo, apenas unas líneas desconectadas del resto del relato, que cambian por completo el sentido de la historia en función de cómo las interpretes, ya sea como una continuación literal en el espacio-tiempo de la narración (ergo happy ending), como una conexión desde el Más Allá según la cual el protagonista habría optado por la lógica solución del suicidio, o como (y éste es mi caso) un regreso al mundo futuro en el que comienza la historia, unos veinte años después, momento en el cual Watanabe se da cuenta de las ocasiones perdidas y de cuál ha sido el amor de su vida. Un final muy a lo David Lynch, cierto, y también muy a lo "Lost", pero tiene mérito que en una historia de estas características un único párrafo pueda cambiar la concepción de todo el libro en función de los ojos de cada lector. Un broche de oro para una narración perfecta.

En cualquier caso, un autor de referencia y un libro de atmósfera, repleto de diálogos, de sentimientos, de sexo y de suicidios, muchos suicidios. Sin que por ello resulte deprimente, ojo. Y para entrar en la atmósfera, qué mejor que abrirlo al son de la canción de los Beatles que da título al libro, y cuya letra parece una traslación casi exacta del argumento:

The Beatles - Norwegian Wood

I once had a girl, or should I say, she once had me...
She showed me her room, isn't it good, norwegian wood?

She asked me to stay and she told me to sit anywhere,
So I looked around and I noticed there wasn't a chair.

I sat on a rug, biding my time, drinking her wine
We talked until two and then she said, "It's time for bed"

She told me she worked in the morning and started to laugh.
I told her I didn't and crawled off to sleep in the bath

And when I awoke, I was alone, this bird had flown
So I lit a fire, isn't it good, norwegian wood.

Etiquetas: literatura