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Desprenderse del pasado

viernes 18 de enero de 2008 1:00

Una vez ya hablé de los trastos. Llegué a la conclusión de que en cierta medida forman parte de nuestra vida tanto si nos gustan como si no, y que desprenderse de ellos es como si te arrancaran un cachito de pasado, por insignificante que éste sea. Ahora bien, que piense así no quiere decir que renuncie a ello, y en más de una ocasión me he visto obligado a efectuar amputaciones dolorosas de mi memoria histórica personal, en particular aquella vez que tiré a la basura todos mis apuntes de colegio hasta la universidad por falta de espacio. Tanto me fastidia hacer el sano ejercicio de limpieza que de hecho ahora renuncio a acumular más cosas en mis cajones y armarios, para así evitarme el disgusto de tener que eliminarlos después. Tal como entran salen, y sólo así, manteniendo el equilibrio constante entre las bandejas de "in" and "out" consigo erradicar el síndrome nostálgico asociado a las tareas de exterminio.

Pero por más cosas que haya liquidado a lo largo de mi existencia ha habido siempre dos tipos de objeto a los que una y otra vez he renunciado a eliminar de mis estanterías: mis discos de vinilo y los tebeos de la infancia. En parte es lógico, porque ellos me ayudaron a crecer a lo largo de las primeras fases de mi vida y en ellos me apoyé en los momentos difíciles, en los divertidos y en los aburridos. No exagero si digo que muchos de ellos me hicieron tal como soy hoy, y aunque pocas veces los uso me reconforta saber que siguen ahí, escondidos en lo más profundo de un armario y esperando a ser rescatados. Los tebeos aún los hojeo una o dos veces al año, cuando indefectiblemente tomo la resolución de hacer limpieza, pero los vinilos andan ahí acumulando polvo a la espera de que algún día me decida a adquirir un tocadiscos para conectar a la cadena del comedor, actualmente auténticas piezas de museo ya.

El otro día, mientras conducía de regreso del trabajo, oí por la radio que hay coleccionistas de vinilos que pagan auténticas fortunas por algunos ejemplares antiguos, digamos de la década de los ochenta. Y claro, inmediatamente vi la oportunidad de hacer negocio. Porque yo no sólo acumulé los clásicos elepés que todo el mundo más o menos tiene en su discoteca casera, sino que a lo largo de varios años y siendo un adolescente imberbe, destiné mi paga semanal a la busca y captura de rarezas, maxis en edición limitada y demás ejemplares que ya en su momento me costaron Dios y ayuda localizar. A la vista de las cifras que se mencionaban en ese programa, pasé de semáforo en semáforo haciendo números de cabeza y llegué a la conclusión de que con que sólo consiguiese colar un tercio de mi colección me podría pegar unas vacaciones de lujo una temporada de éstas. Y entonces me detuve, cayendo en la cuenta de que por primera vez me había planteado seriamente borrar de la faz de la tierra una suma de objetos que en su día llegué a solicitar (en broma) que me enterraran con ellos. Debe ser cosa de la edad, pero me he dado cuenta de que casi cambio mis raíces por unas estúpidas vacaciones en el Caribe. Joder, qué bajo he caído...

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Desprenderse del pasado

Una vez ya hablé de los trastos. Llegué a la conclusión de que en cierta medida forman parte de nuestra vida tanto si nos gustan como si no, y que desprenderse de ellos es como si te arrancaran un cachito de pasado, por insignificante que éste sea. Ahora bien, que piense así no quiere decir que renuncie a ello, y en más de una ocasión me he visto obligado a efectuar amputaciones dolorosas de mi memoria histórica personal, en particular aquella vez que tiré a la basura todos mis apuntes de colegio hasta la universidad por falta de espacio. Tanto me fastidia hacer el sano ejercicio de limpieza que de hecho ahora renuncio a acumular más cosas en mis cajones y armarios, para así evitarme el disgusto de tener que eliminarlos después. Tal como entran salen, y sólo así, manteniendo el equilibrio constante entre las bandejas de "in" and "out" consigo erradicar el síndrome nostálgico asociado a las tareas de exterminio.

Pero por más cosas que haya liquidado a lo largo de mi existencia ha habido siempre dos tipos de objeto a los que una y otra vez he renunciado a eliminar de mis estanterías: mis discos de vinilo y los tebeos de la infancia. En parte es lógico, porque ellos me ayudaron a crecer a lo largo de las primeras fases de mi vida y en ellos me apoyé en los momentos difíciles, en los divertidos y en los aburridos. No exagero si digo que muchos de ellos me hicieron tal como soy hoy, y aunque pocas veces los uso me reconforta saber que siguen ahí, escondidos en lo más profundo de un armario y esperando a ser rescatados. Los tebeos aún los hojeo una o dos veces al año, cuando indefectiblemente tomo la resolución de hacer limpieza, pero los vinilos andan ahí acumulando polvo a la espera de que algún día me decida a adquirir un tocadiscos para conectar a la cadena del comedor, actualmente auténticas piezas de museo ya.

El otro día, mientras conducía de regreso del trabajo, oí por la radio que hay coleccionistas de vinilos que pagan auténticas fortunas por algunos ejemplares antiguos, digamos de la década de los ochenta. Y claro, inmediatamente vi la oportunidad de hacer negocio. Porque yo no sólo acumulé los clásicos elepés que todo el mundo más o menos tiene en su discoteca casera, sino que a lo largo de varios años y siendo un adolescente imberbe, destiné mi paga semanal a la busca y captura de rarezas, maxis en edición limitada y demás ejemplares que ya en su momento me costaron Dios y ayuda localizar. A la vista de las cifras que se mencionaban en ese programa, pasé de semáforo en semáforo haciendo números de cabeza y llegué a la conclusión de que con que sólo consiguiese colar un tercio de mi colección me podría pegar unas vacaciones de lujo una temporada de éstas. Y entonces me detuve, cayendo en la cuenta de que por primera vez me había planteado seriamente borrar de la faz de la tierra una suma de objetos que en su día llegué a solicitar (en broma) que me enterraran con ellos. Debe ser cosa de la edad, pero me he dado cuenta de que casi cambio mis raíces por unas estúpidas vacaciones en el Caribe. Joder, qué bajo he caído...

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