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Suicidas

lunes 19 de noviembre de 2007 1:00

Siempre he sentido un gran respeto por los suicidas. El quitarse la vida voluntariamente es un hecho que requiere tal dosis de valor y de decisión (o de inconsciencia) que no puedo menos que ponerme a los pies de todos aquellos que, llevados por un arrebato o por una decisión meditada, ponen fin a sus días siendo plenamente conscientes del acto. La cosa empezó a fascinarme cuando me enteré de la truculenta historia que había tras los Joy Division y su torturado cantante, Ian Curtis, y desde entonces mi respeto hacia los diversos suicidas de los que me ha llegado noticia no ha dejado de crecer. Recuerdo a un político americano que se pegó un tiro frente a las cámaras en una rueda de prensa improvisada: el tío salía del despacho y, cuando se topó con los centenares de micrófonos y de objetivos que le apuntaban (creo que por un escándalo de corrupción) el hombre, muy calmado, sacó una pistola de su maletín y, rogando a los demás que se apartaran, se voló los sesos allí mismo. Olé sus huevos. ¿Se imaginan los arrestos que hay que tener para cometer un acto tan íntimo de una forma tan pública? Me lo imagino antes de salir de su despacho sentando en su escritorio, cargando la pistola lentamente, pensando que total, de ahora en adelante su vida iba a ser un infierno así que lo mejor que podía hacer era liquidarla por la vía exprés. Y, de pronto, a mis ojos la figura de un corrupto cobarde se agrandó hasta convertirse en un hombre digno de respeto.

Lo mismo me pasó con Michael Hutchence, ex-guaperas, ex-líder de INXS y un tipo más bien mediocre en vida pero al que, tras encontrarlo en pelotas y colgado del ventilador del Ritz-Carlton de Sydney por medio de su cinturón, consiguió que muchos escucháramos su música con mayor simpatía. Hay quien sostiene que en vista de las circunstancias que rodearon el hecho bien podía tratarse de algún extraño juego erótico (jamás se ha demostrado) pero yo creo que no: tras follarse durante más de un año a Kylie Minogue y romper la relación intuyo que el tío comprendió que ya no iba a alcanzar cimas más altas (lo cual me hace temer por la salud de Olivier Martínez, actor cachas que se ha visto obligado a sustituir a la australiana por la insulsa Goya Toledo). Así que, como desde ahí todo iba a ser cuesta abajo, se quitó de enmedio y se ahorró la añoranza y la melancolía. Tres cuartas partes de lo mismo con Xirinacs. Un cura independentista que, harto de la clase política y del mundo que le había tocado habitar, un día de agosto de este mismo año subió a la montaña y, tras escribir una nota cagándose en todo, se dejó morir "a lo indio": pereciendo de hambre y frío cómodamente sentado en un rincón del Ripollès mientras contemplaba una bella vista del bosque. Su vida y sus ideas me la traían bastante floja, lo confieso, pero ese dramático gesto final hace que hoy en día lo contemple con mejores ojos y que hasta me interese por su figura.

Parte de mi interés por el suicidio nace cuando en mi infancia me contaron que los suicidas no van al cielo, sino que permanecen vagando por el limbo (ése que la Iglesia católica borró de un plumazo el año pasado... ¿y qué pasa con los suicidas?), por lo que yo me los imaginaba como miembros de un club selecto y exclusivo al que sólo los más osados podían acceder. En mi mente se dibujaba una escena en un salón de té de estilo rococó, con varios sujetos sentados en confortables butacas y preguntándose los unos a los otros: "y lo tuyo, ¿cómo fue?" "me tiré de un quinto piso" "¿y dolió?" "diría que sí, pero no me dio tiempo a apreciarlo"... Según los datos, en el mundo hay un millón de valientes que se despiden del mundo a la torera cada año, lo cual convierte a ese salón de mi imaginación en uno de proporciones colosales. Siempre pensé que sería interesante vagar por sus estancias y recopilar historias.

Que no cunda el pánico: de momento no he pensado en suicidarme. Pero siempre he creído que, de hacerlo, tendría que ser contemplando la salida del sol. No me pregunten porqué, pero es algo que no he hecho todavía (lo de ver salir el sol, quiero decir) y no pienso morirme sin conseguirlo. A ver, todos hemos salido de juerga y se nos ha hecho de día, o hemos estado conduciendo de noche y, al rato, la luz del sol iluminaba la carretera, pero no me refiero a eso. Me refiero a sentarme en un punto mirando al horizonte y ver, entre las montañas, al astro rey emerger lentamente con los pimeros rayos de la mañana. Sería genial irse de aquí extasiado ante tan bello espectáculo, comprendiendo que sería el último que contempláramos. Aunque ni eso superaría la historia más curiosa y a la vez estúpida que me contaron una vez, y que dudo que sea cierta (pero de serlo, se convertiría sin duda en el mejor suicidio de la historia): dos borrachos se retaron en una noche especialmente etílica y uno le espetó al otro: "¿a que no hay cojones de suicidarse?" "¿que no?", y se tiró por un barranco con el coche.

Etiquetas: general, ética

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Suicidas

Siempre he sentido un gran respeto por los suicidas. El quitarse la vida voluntariamente es un hecho que requiere tal dosis de valor y de decisión (o de inconsciencia) que no puedo menos que ponerme a los pies de todos aquellos que, llevados por un arrebato o por una decisión meditada, ponen fin a sus días siendo plenamente conscientes del acto. La cosa empezó a fascinarme cuando me enteré de la truculenta historia que había tras los Joy Division y su torturado cantante, Ian Curtis, y desde entonces mi respeto hacia los diversos suicidas de los que me ha llegado noticia no ha dejado de crecer. Recuerdo a un político americano que se pegó un tiro frente a las cámaras en una rueda de prensa improvisada: el tío salía del despacho y, cuando se topó con los centenares de micrófonos y de objetivos que le apuntaban (creo que por un escándalo de corrupción) el hombre, muy calmado, sacó una pistola de su maletín y, rogando a los demás que se apartaran, se voló los sesos allí mismo. Olé sus huevos. ¿Se imaginan los arrestos que hay que tener para cometer un acto tan íntimo de una forma tan pública? Me lo imagino antes de salir de su despacho sentando en su escritorio, cargando la pistola lentamente, pensando que total, de ahora en adelante su vida iba a ser un infierno así que lo mejor que podía hacer era liquidarla por la vía exprés. Y, de pronto, a mis ojos la figura de un corrupto cobarde se agrandó hasta convertirse en un hombre digno de respeto.

Lo mismo me pasó con Michael Hutchence, ex-guaperas, ex-líder de INXS y un tipo más bien mediocre en vida pero al que, tras encontrarlo en pelotas y colgado del ventilador del Ritz-Carlton de Sydney por medio de su cinturón, consiguió que muchos escucháramos su música con mayor simpatía. Hay quien sostiene que en vista de las circunstancias que rodearon el hecho bien podía tratarse de algún extraño juego erótico (jamás se ha demostrado) pero yo creo que no: tras follarse durante más de un año a Kylie Minogue y romper la relación intuyo que el tío comprendió que ya no iba a alcanzar cimas más altas (lo cual me hace temer por la salud de Olivier Martínez, actor cachas que se ha visto obligado a sustituir a la australiana por la insulsa Goya Toledo). Así que, como desde ahí todo iba a ser cuesta abajo, se quitó de enmedio y se ahorró la añoranza y la melancolía. Tres cuartas partes de lo mismo con Xirinacs. Un cura independentista que, harto de la clase política y del mundo que le había tocado habitar, un día de agosto de este mismo año subió a la montaña y, tras escribir una nota cagándose en todo, se dejó morir "a lo indio": pereciendo de hambre y frío cómodamente sentado en un rincón del Ripollès mientras contemplaba una bella vista del bosque. Su vida y sus ideas me la traían bastante floja, lo confieso, pero ese dramático gesto final hace que hoy en día lo contemple con mejores ojos y que hasta me interese por su figura.

Parte de mi interés por el suicidio nace cuando en mi infancia me contaron que los suicidas no van al cielo, sino que permanecen vagando por el limbo (ése que la Iglesia católica borró de un plumazo el año pasado... ¿y qué pasa con los suicidas?), por lo que yo me los imaginaba como miembros de un club selecto y exclusivo al que sólo los más osados podían acceder. En mi mente se dibujaba una escena en un salón de té de estilo rococó, con varios sujetos sentados en confortables butacas y preguntándose los unos a los otros: "y lo tuyo, ¿cómo fue?" "me tiré de un quinto piso" "¿y dolió?" "diría que sí, pero no me dio tiempo a apreciarlo"... Según los datos, en el mundo hay un millón de valientes que se despiden del mundo a la torera cada año, lo cual convierte a ese salón de mi imaginación en uno de proporciones colosales. Siempre pensé que sería interesante vagar por sus estancias y recopilar historias.

Que no cunda el pánico: de momento no he pensado en suicidarme. Pero siempre he creído que, de hacerlo, tendría que ser contemplando la salida del sol. No me pregunten porqué, pero es algo que no he hecho todavía (lo de ver salir el sol, quiero decir) y no pienso morirme sin conseguirlo. A ver, todos hemos salido de juerga y se nos ha hecho de día, o hemos estado conduciendo de noche y, al rato, la luz del sol iluminaba la carretera, pero no me refiero a eso. Me refiero a sentarme en un punto mirando al horizonte y ver, entre las montañas, al astro rey emerger lentamente con los pimeros rayos de la mañana. Sería genial irse de aquí extasiado ante tan bello espectáculo, comprendiendo que sería el último que contempláramos. Aunque ni eso superaría la historia más curiosa y a la vez estúpida que me contaron una vez, y que dudo que sea cierta (pero de serlo, se convertiría sin duda en el mejor suicidio de la historia): dos borrachos se retaron en una noche especialmente etílica y uno le espetó al otro: "¿a que no hay cojones de suicidarse?" "¿que no?", y se tiró por un barranco con el coche.

Etiquetas: general, ética